El caos controlado de mi mesa de trabajo

De nuevo un traspiés, otra china que se le introduce entre los dedos, colándose a través de las tiras de la sandalia, otra vez esas pequeñas molestias que hacen, si cabe, aún más desagradable el ascenso. Ya ni recuerda cuando había empezado todo, simplemente en su memoria mantiene el motivo que indujo el castigo: quiso ser inmortal, engañó y engrilletó a Tánatos, para que no se le llevase a él ni a ningún otro mortal, y su castigo fue la inmortalidad, una cruda eternidad que le obliga a remontar cada día la montaña, arrastrando la pesada piedra hasta su cima, y que tiempo ha desde que empezó, cae de nuevo en el punto en que la deposita en la cúspide, y así vuelta a empezar.

Pero la desesperación no inflama su ánimo, la crueldad de su castigo es la promesa de que si la piedra se mantiene en la cima será libre, aunque eso nunca sucede

Una de las raras ocasiones en las que acostumbro a mirar la televisión, sucede que a veces me regala con estupendas perlas que suelo recoger e incorporar a mi memoria, para mi recreación, simplemente para compartirlas en una tertulia, o como es el caso, para que me sirvan de excusa para postear de nuevo algo en mi desamparado blog (os doy las gracias a los que, a pesar de todo, aun tenéis paciencia de ir entrando por aquí por ver si la pereza me ha abandonado y me he decidido por fin a colgar otra de mis divagaciones).

Decía que a veces la televisión me regala perlas, como la entrevista que le hicieron en un programa de la cadena catalana TV3 al actor Angel Pavlosky, un fantástico personaje, actor de cabaret que presentaba el estreno que tendría lugar en unos días de la obra musical "Historia de un soldat" (Historia de un soldado), un adaptación de la obra creada por C.F. Ramuz y musicada por Igor Strav

Salgo de casa casi corriendo, saludando con un escueto "hasta luego" a los vecinos que me encuentro a mi paso, y apresuradamente llego al coche, arranco, y en marcha mientras repaso mentalmente la mejor ruta para salir de la ciudad evitando atascos. Tengo aun un buen trecho por delante, y el tiempo apremia. Además hoy es viernes, y la mitad de los habitantes de esta gran urbe han decidido huir de ella como si en ello les fuese su existencia, alejarse de las moles de cemento, la suciedad y el ruido para llegar a otros lugares donde a

De nuevo aparecen en mi televisor esas imágenes repetidas mil veces, esta vez en Kenya, de nuevo la crueldad de hombres enfrentados a hombres, asesinatos masivos y matanzas por motivos absurdos y estúpidos, y que parecen querernos mostrar una Africa salvaje, indigna de gobernarse a si misma, de tener una cierta paz que le permita aprovechar sus recursos y vivir con una cierta prosperidad. Es el cóctel perfecto para que nuestro ego se infle y consideremos, aún más si cabe, que en nuestra Europa occidental hemos desarrollado una superioridad que nos eleva por encima de esos países aun en “estado salvaje”. Y contemplamos, cómodamente sentados, quizás tras haber ingerido un plato que ha saciado sobradamente nuestro apetito, apetito y no hambre, pues a tal punto ha llegado nuestro nivel, que esa palabra parece haber sido des

Y allí, en el fondo del macuto, escondida, estaba la libreta, casi desde el final del verano, como amante olvidada, sin que le hicies

En estas divagaciones estaba mientras al volante de mi coche me dirigía a pasar mis vacaciones a un pequeño pueblo del interior de Teruel, y me vino a la memoria un serial de lA televisión de mi infancia, Crónicas de un pueblo, un folletín que pretendía reflejar la vida diaria de una España afortunadamente superada, con toda su imaginería de la época de la postguerra, con los poderes visibles e incuestionables de entonces: el alcalde, el maestro, el cura, y todos los tópicos personajes que componían esa comunidad, con ese tufillo fascistoide que pretendía adoctrinar a toda una generación en unos valores que por suerte han quedado más que superados, o reducidos a una minoría

Solo era una cuestión de tiempo, de ahí a empezar a plantearme crear un cuaderno donde escribir todo aquello que me pasase por la cabeza, y mostrarlo a quien quisiese perder el tiempo en leerlo era un simple paso, que me supuso más problemas técnicos que de vergüenza, pues nunca he sido precis

Cierra los ojos y apenas nota diferencia, hoy la luna se ha emperrado en no presentarse y es una capa infinita de estrellas la que cubre el cielo e ilumina con una tenue luz la cubierta del pequeño velero, y allí yace estirado en mitad de la noche, en medio de ese gran mar que lo atrapa todo, y envuelto en la soledad del navegante, escuchando los únicos sonidos que llegan a sus oídos: el lento batir de las olas contra el casco de la nave y el crujir de los maderos de ésta, mientras una apenas perceptible brisa le refresca levemente la cara, y el barco se mece con suavidad sobre ese mar tan calmo.

Son ya varios los días que el aire se muestra desganado, sin fuerza, y apenas atina a inflar ligeramente el velamen, y así la nave parece pintada como en un lienzo, un pequeño punto blanco en mitad del azul que cambia con el avance de la luz del sol; el timón suelto y esperando que sea el ma

Todo un récord, 15 minutos y ya estoy

Rescato y redescubro músicos que hace tiempo escuché y que no se bien por qué, estos días sus nombres de repente me han venido a la cabeza; y aprovechando la maravilla que supone estar en un país "desarrollado" y mi conexión de banda ancha de Internet, me permite descargarme temas y visionar videos suyos que ni siquiera sabía que existían, recojo para mi discografía particular autores africanos, como Salif Keitia, Toumane Diabate, Papa Wemba, Miriam Makeba, Ismael Lo...

De este último, dice su biografía que con 15 años se presentó en su Níger natal a un concurso con una guitarra hecha por él mismo con hilo de pescar y un trozo de madera, y una armónica, cosa que le valió el apelativo de "hombre orquesta", pero su voz... aunque yo no soy un gran entendido en música, si que reconozco cuando algo me emociona, y la música de éste autor y su vo

Primero fueron pequeñas exclamaciones que, sin darse cuenta, profería en determinadas ocasiones, como por ejemplo, cuando alguna cosa le llamaba la atención y soltaba un "¡vaya tela!", o ante una faena bien realizada se decía en voz alta: "si es que soy la leche".

Pero poco a poco sus frases se fueron haciendo más complejas, y empezó a introducir razonamientos, y a discutir con pasión sus propias afirmaciones.

Y así, un buen día cayó en la cuenta de que, en la intimidad del hogar, hablaba en voz alta para si mismo.

Ese día se percató de que su realidad tenía un nombre: Soledad.

Los goznes estaban trabados y los dientes de la cerradura, muy probablemente cubiertos de orín, no permitían el giro de la llave, de manera que todo parecía haberse conjurado para que aquella puerta permaneciese cerrada, encajada casi herméticamente en su marco. Solo ocasionalmente ligeros hilillos de luz, apenas perceptibles, se filtraban entre la puerta y el suelo y a través del agujero de la cerradura, apenas lo justo para que su tenue claridad iluminase la estancia confiriéndole un aspecto sombrío y desangelado, y aun así suficiente para poder moverse dentro de ella sin tropezar, aunque siempre con todos los movimientos previamente ensayados de antemano. Era la luz que, otrora, había dado a la sala lo mejor de sus días, acogiendo en su interior a los invitados más alegres, cuyo alborozo

Me deposité en su frente con suavidad, y lentamente empecé a deslizarme, primero bajando hacia su ojo derecho, que al notarme se cerró con delicadeza, permitiéndome el camino hacia su mentón, el cual acaricié a mi paso, y dejándome llevar por la gravedad, mi siguiente etapa fue su cuello, cuya piel se erizó a mi paso y lo recorrí perezosamente, comprendiendo el placer que le causaba.

Siempre descendiendo, llegué a su pecho, que voluptuoso parecía querer detener mi avance, así que desvié mi camino entre sus dos senos, para continuar con mi paseo, ahora ya resbalando por su barriga, entreteniéndome en su ombligo, que de un respingo me obligó a continuar el tránsito, por lo que seguí bajando, y dejando a un lado su vello púbico, rocé su ingle para pasar a la parte interior de su muslo y así, avanzando, llegué a la parte inte

Al final el hilo no resistió, y a pesar de todo el cuidado puesto en que no cayese, la espada se descolgó, atravesándome el cráneo y llegando a incrustarse en el corazón.

"Nuestras horas son minutos

cuando esperamos saber,

y siglos cuando sabemos

lo que se puede aprender."

Antonio Machado

Desde que era un niño me fascinan los relojes de arena, recuerdo las visitas a casa de unos amigos de mis padres que poseían uno, no de aquellos pequeños enganchados a un baldosín a modo de souvenir "recuerdo de Almería". Este era uno enorme, o por lo menos así se me antojaba al sujetarlo entre mis entonces todavía pequeñas manos, mientras mi madre me advertía: "deja eso quieto, que lo vas a romper" y su amiga restaba importancia y consentía que lo manipulase, eso si, sin dejar de clavar su mirada de reojo. "Una hora", me decía. "Cuando caiga el último grano de arena habrá pasado una hora". Y con mis ojos como platos me quedaba allí, tota

"Túmbate ahí", dice mientras se levanta y se dirige a la mesilla donde le veo colocándose sus guantes. Y allí que voy, a la camilla, recostado de medio lado y con los pantalones y calzoncillos bajados, mientras mi vista se pierde entre la papelera situada al lado de la camilla, la pared y la puerta, y pienso en la impresión que se llevaría cualquiera que abriese ésta y me encontrase en tal tesitura...

Y con movimientos q

Walk on slowly

don't look behind you.

Don't say goodbye, love.

I won't remind you.

Walk on slowly

don't look behind you.

Don't say goodbye, love.

I won't remind you.

Jethro Tull (Slow marching band)

Esta canción siempre me ha producido una mezcla de emociones dispares, por una parte la música invade suavemente mis oídos, me incita a cerrar los ojos y trasladarme lejos, muy lejos del lugar donde la esté escuchando (mala cosa si en ese momento estoy conduciendo, claro). Por otra parte su estribillo me pide que lo cante, a grito pelado si hace falta, mientras en mi pecho se hace un nudo y la melancolía invade mi mente. "camina despacio, no mires atrás, no digas adiós, amor, no te recordaré..."

Toda

El amor es una bellísima flor, pero hay que tener el coraje de ir a recogerla al borde de un precipicio." ...

Stendhal

Charles Blondin, cruzó en 1859 las cataratas del Niágara, caminando 335 metros sobre una cuerda, el ensordecedor rugido del agua 50 metros más abajo, con sus fauces abiertas y amenazantes, dispuestas a engullir a todo aquel imprudente que bien accidentalmente o bien con la consciencia del suicida, osase caer en sus dominios.

Me interesó la idea de pensar como un espectador, fascinado por el montaje, sufriendo en mis carnes el riesgo ajeno, y sin embargo con la seguridad de quien lo  observa desde la distancia. Pero me sedujo más la fantasía de pensar qué pasa por la cabeza de personas como Blondin y por momentos quise imaginarme en su lugar, en el

El primer sobresalto lo causó el equipo de música, el estruendo del grupo heavy "Mago de Oz" a esa hora de la mañana me hizo entreabrir los ojos, con la sensación que da la pereza de haber dormido muy pocas horas, la música venía de la habitación contigua, así que si quería evitar que dejase de sonar, solo tenía una solución: salir de la cama, solución que mi mente valoraba como posible, mientras que mi cuerpo se negaba en redondo a ejecutar.

Poco a poco los ojos se fueron abriendo, ya estaba sonando el segundo tema del CD, y yo aun me debatía entre la necesidad de abandonar la calidez de las sábanas, o dejar que la música continuase taladrando mis oídos, y en ese momento la alarma del teléfono móvil se disparó con otra música, esta vez era Aretha Franklin con los Blues Brother, la mezcla de géneros musicales y la mezcla del